domingo, 15 de julio de 2012

Los poemas de Michael Madsen




Michael Madsen, actor y poeta.

Paper

Es extraño cuando escribes porque cada palabra nace como un pequeño bebé. Crece igual que un chico, dependiendo de quien lo lea. Puede que no sirva de mucho pero piensa en todas las personas que ponen su lapicera sobre el papel. Todas las palabras que salen con sangre y sudor y dolor y placer y amor y odio y ese cansino y maravilloso silencio. He quemado algunos pelos de mi brazo con un cigarrillo. Si, piensa en eso. Me pregunto que pensaba Ernest cuando cargó el arma.

Something

Un poeta que me gusta escribió una vez algo como "Son las pequeñas cosas de la vida las que te llevarán al manicomio". Bueno, estoy de acuerdo. La pintura descascarada, un cuadro torcido, la ropa interior de tus hijos en la entrada de la casa, caracoles comiéndose las plantas, óxido, quedar atrapado en un lugar donde está sonando una canción que odias o colgado de un contestador automático, el papel que envuelve la pajita y las bolsas de basura que se rompen. Las flores muertas y la voz de tu ex-esposa. Las cartas viejas y la comida recalentada, el ketchup aguado y las manzanas suaves y, por supuesto, el carrito del supermercado con la rueda floja. La frazada equivocada, la almohada equivocada, el canal equivocado. La fucking mecha de la vela, las baterías muertas y el carbón de mala calidad, un pinchazo y el tráfico. Los disc jockeys que imitan a Howard Stern y más historias sobre Monica Lewinsky.
Suficiente, suficiente, suficiente.

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